Lindholm,Megan-Le dernier magicien(Wizard of the Pigeons)(1985).OCR.French.ebook.AlexandriZ.pdf

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Megan Lindholm

Alias

Robin Hobb

LE DERNIER MAGICIEN

Traduit de l’amricain par Sylvie Denis

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ICARES

Une collection grand format pour

les romans événements de l’imaginaire.

Titre original :

Wizard of Pigeons

Traduction française © Les éditions MNEMOS,

Novembre 2003

15, Passage du Clos-Bruneau

75005 PARIS

ISBN : 2-911618-11-4

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Pour Mike et ta dame au grand chapeau de paille, de la part

de toutes les filles de la joyeuse maison d’Elsie, et tout

spécialement de celle d’Esmeralda Squarmish.

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Chapitre I

Il était une fois, très loin sur la côte ouest d’un continent de

l’hémisphère Nord, une ville nommée Seattle. Elle n’était pas

exactement célèbre pour ses plages ensoleillées, mais elle était

bien arrosée par les pluies, si bien que ses habitants avaient

coutume de l’appeler « La Cité d’émeraude », à cause du vert de

ses arbres.

Cette ville possédait autre chose. Une sorte de

bienveillance qui se déversait avec la pluie sur les étrangers. En

plus chaleureux.

Dans cette ville vivait un magicien.

On ne le considérait pas comme tel, car même en ce temps-

là, les magiciens devenaient plus rares chaque année. Il menait

une vie simple dans les rues, passant au milieu de ses habitants

tel le vent qui souffle, invisible, parmi les fleurs, et dont on sent

pourtant la présence. Les rares personnes qui le connaissaient

l’appelaient le Magicien, tout simplement.

Une foule de rumeurs venait compenser le peu que l’on

savait sur son passé. Certains disaient qu’il était ingénieur et

avait participé à quelque lointaine bataille, dont il était revenu

avec des souvenirs si épouvantables qu’il ne pouvait les

supporter. D’autres disaient que non, que c’était un érudit, l’un

de ceux qui avaient refusé de participer à cette guerre lointaine.

C’était pour cette raison qu’il vivait dans les rues de la cité, sans

nom ni domicile.

D’autres encore affirmaient qu’il était plus vieux que la ville

elle-même, et d’autres qu’il venait d’arriver, à peine un jour ou

deux auparavant. Mais ce que les gens disaient de lui importait

peu. Ce qui comptait, c’était ce qu’il faisait. Ou ne faisait pas,

comme l’aurait aussitôt souligné Cassie.

À Seattle, c’est en automne que le ciel est bleu. Le soleil

brille sur les quais et l’on pardonne à la ville ses péchés, tant

mortels que véniels. Ces jours-là, les cris des mouettes

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