Terra Fantasy 082 - Norton, Andre - Hexenwelt 9 - Die Macht Der Hexenwelt.pdf - Ebooki po niemiecku - sussiq

Andre Norton

Die Macht der Hexenwelt

ERICH FABEL VERLAG KG - RASTATT/BADEN

-HZ-

Vorwort

"Andre Norton schreibt in der Hauptsache für junge Leute", erklärt Don Wollheim in einem

Vorwort zu einem ihrer Bücher. "Von Anfang an hatte sie ein tiefes Verständnis für die moderne

Jugend, das den meisten Jugendbuchautoren ihrer Zeit fehlte. Sie wußte, daß sie sie nicht zu

belehren brauchte, wußte, daß diese Jugend sich mühelos in Ideen und Konzepten zurechtfand, die

der älteren Generation als ,Zukunftsschock' zu schaffen machte.

So erzählt sie von kolonisierten Planeten und den Problemen der Menschen, die dort leben; von

fremden Wesen, die uns freundlich oder feindlich gesinnt sein könnten; sie vermag eine Vorstellung

davon zu geben, wie solch ein außerirdisches Bewußtsein sein könnte, was in einem

nichtmenschlichen Geist vorgehen mag, und welche ungelösten Rätsel im Universum unser harren

mögen.

Bei ihr wird all dies ein ganz natürlicher Teil der Szenerie, in der Figuren agieren, die Fleisch

und Blut sind, junge Menschen meist, doch alt genug, Verantwortung aller Art zu tragen.

Eine Story mag in der grimmigen Umwelt eines Ghettos der Flüchtlinge eines kosmischen Krieges

spielen - ihre Leser haben keine Schwierigkeit, sich hineinzuversetzen. Ihre Darstellung von

Handel im Weltraum, von großen Gesellschaften und .freien Händlern', ist lebendig und

vorstellbar. Sie setzt einen Menschen allein auf einer fremden Welt aus und vermag einen

unmittelbaren Eindruck von dieser Fremdheit zu vermitteln, so daß der Leser diese phantastische

Situation nachempfinden kann.

Sie kennt und liebt Tiere, und diesem Respekt und Gefühl für die Geschöpfe der Welt begegnet

man auch auf ihren fernen Welten wieder..."

Trotz. ihrer Zurückgezogenheit vom Fandom und der SF-Szene gehört Andre Norton heute in die

Reihe der beliebtesten Science-Fiction-Autoren, und mit ihrer Serie von Romanen und Stories um

die HEXENWELT, die sie Anfang der sechziger Jahre begann, hat sie sich auch in der Fantasy

einen festen Platz erobert. Vor allem die Charakterisierung weiblicher Figuren, wie sie in der

Fantasy noch immer recht selten zu finden sind, ist ihre Stärke.

Brixia, die Heldin des vorliegenden Bandes, ist ein ausgezeichnetes Beispiel dafür.

Hugh Walker

Blasses Sonnenlicht beschien die oberen Hänge dieses unbekannten Tales im Westen, in das

Brixia auf ihrer ziellosen Wanderung geraten war. Es war weit genug entfernt von den verwüsteten

Landen im Osten, um eine kleine Atempause und ein wenig zweifelhafte Sicherheit zu versprechen,

solange man vorsichtig blieb.

Brixia hockte auf den Fersen und betrachtete mißmutig die fernen Wolken im Osten, die

schlechteres Wetter ankündigten, dann wandte sie sich wieder der Aufgabe zu, die dünne Schneide

ihres Messers auf dem Schleifstein vor- und zurückzuziehen. Ängstlich beobachtete sie dabei das

abgewetzte Stahlblatt. Es war schon so viele Male geschärft worden, und obgleich gut geschmiedet

und kräftig, stammte es doch aus der Vergangenheit, aus jener Vergangenheit, an die sie jetzt kaum

noch zurückdachte. Sie wußte, daß sie achtsam damit umgehen mußte, sonst würde das dünne

Metall abbrechen, und dann würde sie ohne Werkzeug und Waffe sein.

Ihre Hände waren sonnengebraunt und vernarbt, ihre Fingernägel gebrochen und

schmutzumrandet, und selbst kräftiges Scheuern mit Sand vermochte diesen Schmutzrand nicht

mehr ganz zu beseitigen. Es fiel ihr schwer, sich vorzustellen, daß diese Hände einstmals nur die

Spindel eines Spinrads, das Weberschiff eines Webstuhls oder eine Nadel gehalten hatten, um zu

spinnen, zu weben oder mit bunten Fäden Bilder auf die dicken Tuchbehänge zu sticken, die dazu

bestimmt waren, die Mauern einer Heimburg zu bedecken. Ein anderes Mädchen hatte jenes

angenehme und behütete Leben in Hochhallack geführt, bevor die Eindringlinge kamen. Ein

Mädchen, das gestorben war in all der Zeit, die sich hinter Brixia erstreckte wie ein langer

Korridor, dessen anderes Ende in ihrer Erinnerung so weit zurücklag, daß sie Mühe hatte, sich

darauf zu besinnen.

Daß Brixia die Flucht aus jener vom Feind belagerten Burg, die bis dahin ihr Heim gewesen war,

überlebt hatte, ließ sie ebenso hart und ausdauernd werden wie die Metallklinge in ihrer Hand. Sie

hatte gelernt, daß Zeit nicht mehr bedeutete als ein Tag, dem sie sich stellen mußte von

Sonnenaufgang bis zur einbrechenden Dunkelheit, bis sie irgendein Obdach für die Nacht gefunden

hatte. Es gab keine Festtage, keine Benennung der Monate, nur Zeiten der Hitze und Zeiten der

Kälte, wenn ihr sogar die Knochen weh taten, wenn sie mitunter der Husten plagte und der Frost sie

so biß, daß sie meinte, ihr würde nie wieder warm werden.

Jetzt war kaum noch überflüssiges Fleisch an ihrem Körper; sie war so dünn und stark wie eine

Bogensehne und, auf ihre Weise, fast ebenso tödlich. Daß sie früher einmal in feine Wolle

gewandet gewesen war und eine Bernsteinkette um den Hals und Goldringe an den Fingern

getragen hatte, kam ihr jetzt wie ein Traum vor.

Angst hatte sie auf all ihren Wegen begleitet, bis diese Angst zu einem vertrauten Freund

geworden war, ohne den sie sich seltsam nackt und verloren gefühlt haben würde, hätte man ihr

diese Angst plötzlich genommen. Es hatte Zeiten gegeben, da sie beinahe bereit gewesen war, den

hartnäckigen Willen zum Durchhalten aufzugeben und den Tod zu empfangen, der ihrer Fährte

folgte wie ein Spürhund.

Aber noch immer war in ihr etwas von jener Entschlossenheit, die ein Erbe ihres Hauses war. Floß

in ihren Adern nicht das Blut von Torgus? Und alle Menschen in den südlichen Tälern von

Hochhallack hatten das Lied von Torgus und seinem Sieg über die Macht des Steins von Llan

gekannt. Torgus' Haus mochte an Land und Reichtum zwar nicht so groß gewesen sein, aber an

Mut und Kraft gemessen, mußte es zu den Größten gezählt werden.

Brixia strich sich eine Strähne ihres sonnengebleichten Haares, das sie ungleichmäßig in

Nackenlänge abgeschnitten trug, aus dem Gesicht. Für eine, die durch unbesiedelte Lande streunte,

waren die goldblonden Flechten einer Bewohnerin der Frauengemächer unpassend.

Während sie wieder vorsichtig das Wasser über den Schleifstein zog, summte sie das Kampflied

von Llan vor sich hin, aber so leise, daß nur ihre eigenen Ohren es hören konnten. Aber es war auch

niemand da, der ihr hätte zuhören können; sie hatte die Umgebung bei Tagesanbruch gründlich

ausgekundschaftet. Es sei denn, man wollte den schwarzgefiederten Vogel, der von einem

knorrigen Baum herabkrächzte, als Zuhörer zählen.

Sie prüfte die Schärfe des Messers an der widerspenstigen Strähne, die ihr immer wieder in die

Augen fiel. Der geschliffene Stahl durchschnitt sie mühelos. Sie ließ die Büschel zwischen ihren

Fingern los, und der Wind trug die Haare davon. Im gleichen Augenblick wurde sie wieder von

Angst erfaßt. Es wäre in diesem unbekannten Land wohl klüger gewesen, dieses Teilchen ihrer

selbst gut zu vergraben, denn es gab da alte Legenden von Kräften, die sich der abgeschnittenen

Haare und Fingernägel und sogar des Speichels, der einem aus dem Munde floß, bemächtigten und

dazu benutzen konnten, böse Magie zu wirken.

Nur, soweit sie wußte, war hier niemand, den man fürchten mußte. Hier in der Nähe der Einöde

gab es wohl noch Spuren jener, die einst dieses Land beherrscht hatten. Steinerne Monolithe hatten

die Alten hinterlassen, seltsame Orte, die den Geist anzogen oder warnten, aber das waren Zeichen

längst entschwundener Macht, und jene, die sie ausgeübt hatten, waren auch längst dahingegangen.

Der schwarze Vogel stieß wieder sein rauhes Geschrei aus, als wolle er ihr widersprechen.

"He, Schwarzer, sei nur nicht so kühn", sagte Brixia und blickte zu dem Vogel auf. "Oder willst

du dich auf einen Kampf mit Uta einlassen?" Und dann spitzte sie die Lippen und stieß einen Pfiff

aus.

Der Vogel kreischte böse, als wüßte er genau, wen sie auf diese Weise rief, und dann erhob er sich

in die Luft.

Aus den grünen Grasbüscheln, die hochstanden, da es in diesen Hügeln keine Schafe mehr gab,

die sie abweideten, erhob sich ein pelziger Kopf. Verärgert starrte die Katze aus

zusammengekniffenen Augen dem Vogel nach, der nach einem letzten drohenden Krächzen

davonflog, dann stolzierte sie mit der ganzen Würde ihrer Art zu Brixia hin.

Das Mädchen hob ihre Hand zur Begrüßung. Sie waren jetzt schon seit einer ganzen Weile Weg-

und Lagergefährten, und Brixia fühlte sich insgeheim geschmeichelt, daß Uta sich bereitgefunden

hatte, sie auf ihren ziellosen Wanderungen zu begleiten.

"War die Jagd gut?" fragte sie die Katze, die sich jetzt eine Armlänge von ihr entfernt

niedergelassen hatte und ihre Aufmerksamkeit dem Säubern eines Hinterbeines mit der Zunge

widmete. "Oder sind die Ratten weitergezogen, als es in dieser Ruine keine Menschen mehr gab,

denen sie Futter stehlen konnten?" Mit Uta zu sprechen war die einzige Gelegenheit, ihre Stimme

zu benutzen auf ihrer einsamen Wanderung.

Brixia beugte sich vor und betrachtete die Ruinen unterhalb des Hügels. Den Überresten nach zu

urteilen, war dieses Tal einmal gut besiedelt gewesen. Das befestigte Herrenhaus mit dem

anschließenden Wehrturm, obgleich jetzt ohne Dach und mit verfallenden Mauern, die Feuerspuren

aufwiesen, mußte früher recht ansehnlich gewesen sein. Sie zählte zwanzig Landmannshäuschen,

von denen allerdings nur noch die Umrisse der Mauern übriggeblieben waren, und einen größeren

Haufen Steine, der ein Gebäude kennzeichnete, das einmal eine Schenke gewesen sein mochte.

Eine Straße zog sich wie ein Band durch die Siedlung, und Brixia vermutete, daß sie geradewegs

zum nächsten Flußhafen geführt hatte. Auf diesem Weg mußten auch die Händler in diese oberen

Täler gekommen sein, ebenso wie jene fremdartigen und nur teilweise geduldeten Wanderer der

Einöde, die an den Orten der Alten nach Schätzen suchten und in einer solchen Siedlung einen

guten Marktplatz für ihre Entdeckungen gefunden haben würden.

Sie wußte nicht, welchen Namen jene, die hier gelebt hatten, ihrer Siedlung gegeben hatten, und

sie konnte nur Vermutungen darüber anstellen, was geschehen war, um sie wieder in Einöde zu

verwandeln. Jene Eindringlinge, die während des Krieges ganz Hochhallack verwüstet hatten,

konnten nicht so weit ins Inland gekommen sein, aber der Krieg selbst hatte Ungutes

hervorgebracht, das weder fremd noch einheimisch, sondern beidem entsprungen war.

Während jener Zeit, als die Männer dos an der Küste kämpften, hatten zweibeinige Wölfe, die

Geächteten aus der Einöde, nach Belieben geraubt, geplündert und gebrandschatzt. Brixia zweifelte

nicht daran, daß sie, wenn sie sich dort unten umsah, erschreckende Beweise dafür finden würde,

wie diese Siedlung untergegangen war. Man hatte sie ausgeraubt und vermutlich sogar die Ruinen

mehr als nur einmal durchkämmt. Sie selbst war nicht die einzige Landstreicherin in dieser

Wildnis. Dennoch konnte sie stets hoffen, noch irgend etwas Nützliches zu finden, und wenn es

auch nur ein zerbeulter Becher war.

Brixia wischte sich die Hände an den Schenkeln ab und bemerkte stirnrunzelnd, daß der Stoff

ihrer Kniehosen über dem einen Knie so dünn war, daß bereits ihre Haut durchschimmerte. Schon

vor langer Zeit hatte sie ihre Rockgewandung zugunsten der bequemeren Kleidung eines

Waldläufers abgelegt.

Das Messer in der einen Hand, griff sie nach ihrer anderen Waffe, einem kräftigen Jagdspeer,

dessen Spitze sie ebenfalls gerade geschärft hatte.

Ihr Bündel wollte sie hierlassen, im Gebüsch versteckt. Es würde unnötig sein, lange in den

Ruinen zu verweilen, und vielleicht war es überhaupt nur Zeitverschwendung, dort

hinunterzugehen. Jedenfalls würde Uta sie gewarnt haben, wenn sich dort etwas Größeres als eine

Ratte oder ein Wiesenspringer herumgetrieben hätte, und irgend etwas ließ sich möglicherweise

doch finden.

Obgleich das Tal, so weit sie sehen konnte, verlassen dalag, bewegte sich Brixia mit Vorsicht. In

jedem unbekannten Gelände konnte es zu unerfreulichen Überraschungen kommen, und das Leben

in den vergangenen drei Jahren hatte sie gelehrt, wie schmal die Grenzlinie zwischen Leben und

Tod war.

Sie verschloß ihre Gedanken der Vergangenheit. Allein dem gegenwärtigen Tag zu leben, hielt

einen wachsam und gesund. Daß sie es so lange geschafft hatte, am Leben zu bleiben und bis

hierhin zu kommen, darauf konnte sie stolz sein; was einmal war, hatte jetzt keine Bedeutung mehr.

Selbst die Kleidung, die jetzt ihren mageren, muskulösen Körper bedeckte, war Beutegut.

Die inzwischen so abgetragenen Kniehosen waren aus rauhem, hartem Stoff, ihr Wams aus

Springer-Häuten, grob gegerbt und dann mit eigener Hand zusammengeschnürt, und das

Unterhemd hatte sie im Bündel eines toten Dalesmanns gefunden, als sie auf den Schauplatz eines

Überfalls geriet. Der Dalesmann hatte seine Feinde mit in den Tod genommen. Brixia redete sich

ein, das Hemd als Geschenk eines tapferen Mannes zu tragen. Ihre Füße waren nackt obgleich sie

ein Paar holzbesohlte Sandalen in ihrem Bündel hatte, dazu bestimmt, ihre Füße auf härteren

Wegen zu schützen. Ihre Fußsohlen waren dick und abgehärtet, ihre Zehennägel rauh und

abgebrochen.

Ihre Haare standen in ungebändigter, drahtiger Masse um ihren Kopf, denn sie besaß keinen

anderen Kamm als ihre Finger. Früher einmal hatte es die Farbe von Apfelwein gehabt und war

glatt und glänzend gewesen, und sie hatte es sauber geflochten getragen. Jetzt, ausgebleicht von der

Sonne, glich es eher verwelktem Gras. Aber sie besaß keinen Stolz mehr, was ihre äußere

Erscheinung anging, nur noch darauf, daß sie stark und klug genug war, zu überleben.

Uta, dachte Brixia, war viel gepflegter als sie. Uta war groß für eine Hauskatze, und es mochte

sehr wohl sein, daß sie sich nie zuvor an einem von Menschen entzündeten Feuer gewärmt hatte,

sondern von Geburt an ein wildlebendes Tier gewesen war. Dann allerdings war es um so

merkwürdiger, daß sie sich Brixia angeschlossen hatte.

Es mußte vor etwa einem Jahr gewesen sein, als Brixia eines Nachts erwachte und Uta an ihrem

Feuer sitzen sah, deren Augen den Feuerschein widerspiegelten und wie glühende Kohlen

leuchteten. Brixia hatte in jener Nacht Zuflucht gesucht in einem der mossbewachsenen, dachlosen

Bauten, die von den Alten hinterlassen worden waren. Sie hatte entdeckt, daß jene ziellosen

Herumtreiber, die sie als Feinde betrachten mußte, für solche Ruinen wenig übrig hatten und sie

dort sicher war.

Zuerst war sie ein wenig mißtrauisch gewesen, bei jener ersten Begegnung mit Uta. Aber

abgesehen davon, daß Utas starrer Blick ihr das Gefühl gegeben hatte, in gewisser Weise geprüft zu

werden, war an der Katze nichts Bemerkenswertes gewesen. Ihr Fell war tiefgrau, etwas dunkler

auf dem Kopf, an Pfoten und Schwanz, und wenn die Sonne darauf fiel, hatte es einen bläulichen

Schimmer. Und dieses Fell war so dick und weich wie die kostbaren Stoffe, die Händler früher aus

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