Blaulicht 143 - Medoch, Hans-Georg - Der zweite Anruf.pdf - Krimi - nuhsarche

Blaulicht 143

Hans-Georg Medoch

Der zweite Anruf

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

Lizenz-Nr.: 409-160/53/73 · ES 8 C

Lektor: Robert Kündiger

Umschlagentwurf: Peter Nagengast

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

00025

Die Septembersonne meinte es gut, wie weggezaubert war das

trübe Wetter der letzten Tage. Mit sommerlicher Kraft füllten

ihre Strahlen das kleine Dienstzimmer des Abschnittsbevoll-

mächtigten.

Zu ebener Erde gelegen, besaß der Raum ein Blumenfenster.

An den Pflanzen funkelten Wassertropfen, denn vor wenigen

Minuten hatte Unterleutnant Rulf die Pflanzen besprüht. Sie

waren sein Stolz, ihr Anblick machte ihn froh und zufrieden.

Damals, im Rang eines Polizeimeisters in dieses Dorf versetzt,

hatte er in seiner Freizeit die beiden winzigen Fenster seines

Arbeitszimmers in ein breites umgewandelt. Für ihn als gelernten

Maurer war das kein Problem gewesen.

Seit zwölf Jahren war Rulf ABV in diesem Dorf südlich der

Bezirkshauptstadt und in dieser langen Zeit so mit seiner Um-

welt verwachsen, daß es ihm schwerfallen würde, woanders eine

neue Funktion zu übernehmen.

Er hatte sich Ansehen in »seinem« Dorf, wie er es gern nann-

te, erworben, war hilfsbereit, geschickt und klug. Seine sieben-

undvierzig Jahre schafften ihm Vertrauen und machten es ihm

vielleicht leichter als manchem jüngeren Kollegen, der sich trotz

redlichen Bemühens oftmals als unerfahren eingestuft sehen und

es darum schwer haben mochte, von den Sorgen der Mitbürger

zu erfahren:

Rulf jedoch kannte diese Schwierigkeiten nicht, und zufrieden

mit seinem Los, saß er an seinem Schreibtisch und genoß die

nachmittägliche Ruhe des Dorfes.

Plötzlich schrillte einige Male die Klingel.

Rulf schreckte hoch. »Wer hat es denn da so eilig?« murmelte

er, als er zur Tür ging.

»Wie lange dauert denn das? Wann kommst du denn endlich?«

Franz Bärthel stand vor der Tür. Sofort drängte er hinein, so daß

Rulf Mühe hatte, ihm zu folgen.

»Du bist allein? Wo sind die Leute?« Verstört blickte Bärthel

sich um.

»Was für Leute?« Rulf stand erstaunt im Türrahmen. So kann-

te er den anderen nicht.

Bärthel, der Postmeister, wie er im Dorf genannt wurde,

knapp fünfundsechzig Jahre alt, machte sonst kaum den Mund

auf. »Wo sind sie denn nun, die Leute von der Kripo?«

»Kripo?« Rulf setzte sich erst einmal und gab auch Bärthel ein

Zeichen, Platz zu nehmen.

Das tat dieser auch, sprang aber sofort wieder auf. »Was soll

das, warum setzen wir uns hier hin? Worauf sollen wir noch

warten?«

»Ich verstehe dich nicht, Franz«, meinte Rulf, »setz dich erst

einmal und berichte mir ruhig und ausführlich, was los ist!«

Bärthel starrte entgeistert auf den Abschnittsbevollmächtigten.

»Ich habe dir doch bereits alles erzählt!«

»Mir?«

»Ja, vorhin am Telefon.«

»Am Telefon?«

»Ja, ich habe dich doch angerufen, als das passiert war, und du

hast mir gesagt…«

»Du hast nicht angerufen«, unterbrach ihn Rulf.

»Was?« schrie Bärthel, und zitternd vor Erregung stand er vor

Rulf. »Das war kein Scherz, das ist Ernst! Es ist tatsächlich…«

»Du hast nicht angerufen, jedenfalls nicht bei mir!«

Bärthels Faust donnerte auf den Tisch. Zwar starrte er dann

seine Hand entsetzt an und murmelte »Entschuldige«, legte

jedoch sogleich wieder los: »Ich habe dich angerufen, sofort

nach dem Überfall!«

Rulf schüttelte den Kopf, wurde aber nun doch aufmerksam.

»Was für ein Überfall?«

»Das habe ich dir doch gesagt!«

Rulf zog hörbar die Luft ein, sagte aber nur: »Erzähl von dem

Überfall!«

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